Comment puis-je écrire sur moi ? Écrire sur mes nuits blanches à me retourner dans mon lit, repensant à ma vie passée où je n'ai pas pu trouver le sommeil ; écrire sur mes années d'école où je n'étais pas motivé, trop occupé à m'amuser, négligeant mes études ; écrire sur le fait que je me trompe chaque jour en prétendant être heureux, alors que je n'ai même pas le courage de vivre ; écrire sur mon état désorienté, ayant déjà vécu la première moitié de ma vie sans aucune compétence ; écrire sur le fait que je n'ai pas de travail stable, mais que je vagabonde à l'extérieur depuis longtemps ; écrire sur le fait que je n'ai pas de rêve, vivant chaque jour dans le flou.
Tout au long du chemin, avec des hauts et des bas, je sais ce que c'est que le chaud et le froid. Mes yeux ont déjà perdu leur éclat, comme une machine sans émotions. Parler du passé ressemble à une blague ; parler de l'avenir ressemble à un conte de fées ; parler du présent est une existence confuse, sans accomplissement.
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Comment puis-je écrire sur moi ? Écrire sur mes nuits blanches à me retourner dans mon lit, repensant à ma vie passée où je n'ai pas pu trouver le sommeil ; écrire sur mes années d'école où je n'étais pas motivé, trop occupé à m'amuser, négligeant mes études ; écrire sur le fait que je me trompe chaque jour en prétendant être heureux, alors que je n'ai même pas le courage de vivre ; écrire sur mon état désorienté, ayant déjà vécu la première moitié de ma vie sans aucune compétence ; écrire sur le fait que je n'ai pas de travail stable, mais que je vagabonde à l'extérieur depuis longtemps ; écrire sur le fait que je n'ai pas de rêve, vivant chaque jour dans le flou.
Tout au long du chemin, avec des hauts et des bas, je sais ce que c'est que le chaud et le froid. Mes yeux ont déjà perdu leur éclat, comme une machine sans émotions. Parler du passé ressemble à une blague ; parler de l'avenir ressemble à un conte de fées ; parler du présent est une existence confuse, sans accomplissement.